Hoy.

Hoy creo que todos son poetas,
que escriben en el lienzo de su vida,
poemas sin palabras,
poemas de todos los días,
poemas de madre, padre y de hijo,
poemas de ser vivo,
O es que en este instante la vida es un poema,
o este poema es un instante de vida,
como tantos poemas alegres, tristes, sombríos, parcos,
o plagados de adjetivos.

O es que en esta realidad soy un personaje,
que no puede ser autor,
un mortal que no puede ser dios y descubre
que crear también se puede, con palabras.

Los silencios son el material más dúctil que he trabajado
son el placer menos acordado
y el acuerdo mas logrado
Claro está que siendo yo ambas partes,
de la misma cuestión.
Y no es egoísmo,
 ni tan siquiera idolatría de un yo descomunal,
 es armonía,
compases de equilibrio,
ebriedad de vida,
grano de una molienda concienzuda,
quererme, que ya va siendo hora,
y decirle a la vida
que su fragua da los mejores temples,
en el agua de todos los silencios.