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Hoy.

Hoy creo que todos son poetas,
que escriben en el lienzo de su vida,
poemas sin palabras,
poemas de todos los días,
poemas de madre, padre y de hijo,
poemas de ser vivo,
O es que en este instante la vida es un poema,
o este poema es un instante de vida,
como tantos poemas alegres, tristes, sombríos, parcos,
o plagados de adjetivos.

O es que en esta realidad soy un personaje,
que no puede ser autor,
un mortal que no puede ser dios y descubre
que crear también se puede, con palabras.

Los silencios son el material más dúctil que he trabajado
son el placer menos acordado
y el acuerdo mas logrado
Claro está que siendo yo ambas partes,
de la misma cuestión.
Y no es egoísmo,
 ni tan siquiera idolatría de un yo descomunal,
 es armonía,
compases de equilibrio,
ebriedad de vida,
grano de una molienda concienzuda,
quererme, que ya va siendo hora,
y decirle a la vida
que su fragua da los mejores temples,
en el agua de todos los silencios.

Escribir.

Escribir es como amar la dúctil forma del silencio,
posando las yemas sobre la piel del verbo,
y sentir,
estremecida,
una palabra en brazos de un orgasmo.

Escribir es el arte convincente del amante
que despoja de secretos a la vida.
Y una vez desnuda la descubre real,
pero aun desconocida.

Y la toma.

Es ejercer todos los oficios sin conocer ninguno,
es pecar de esposo y ejercer de amante,
es beber el vino de la tierra y
añorar el agua de la montaña.

Extravíos.

He perdido unos poemas,
y tengo esa extraña sensación que tiene,
 quien no recuerda las calles de una ciudad,
cuando se ha nacido en ella,
y se la añora,
distante.

Y mi vida es ahora como esa gran ciudad,
con miles de sitios como poemas,
que no estoy seguro de volver a ver.

Y me agobian las poesias perdidas,
casi tanto como las personas que se olvidan,
o las rimas monocordes,
porque de una forma u otra,
las personas como los versos,
siempre logran en mi vida, su adjetivo,
como si de una oficina imaginaria se tratara,
y en la que nunca está el funcionario.

"Poemas y personas...perdidos"

Mi alma esta llena de calles vacías cual esa ciudad,
con miles de moradores sin rostro,
destellos de mi ser,
extraviados,
como el próximo poema perdido,
que vive con vida propia,
y ejerce desde hoy,
el diáfano dominio de un terruño fértil,
en el concierto de mis angustias totales.

Que aunque volvamos a encontrarnos,
los poemas como las personas, estarán quien sabe donde.

Que ambos tienen algo de amor perdido y soledad.

Collage

Amar,

es extender mi mano a través del universo,

y percibir,

que sientes que he llegado.

Y sentir,

que no importa donde convergen dos pensamientos,

en una palabra y un mismo tiempo.

Que puedes,

capear el temporal de tu humor,

con la vela arriada,

de cara al sol.

Que descubres,

que jamas pude posar en las yemas de tus dedos,

las yemas de mis dedos, 

y soñar que desees, 

algún día  beber de mi aliento, 

el principio y el final.

Y esperarte,

cada día de mi vida sin llegar.

Sigue.

Ríe,
comparte conmigo
Y yo habré de soñar contigo un rocío de ternura,
quedo en el tallo de una rosa.

Para ti.

Sigue caminando,
por favor, sigue,
no dudes,
deja tus huellas en la arena,
que si me cruzo con ellas...

No habrá mar que pueda robarlas,
o noche que las oculte.

Tu sigue,
que aunque sea en el otro extremo,
de otro mar,
seguro es la misma playa,
del mismo mundo,
del mismo sueño.

Pero tu sigue que yo te he de encontrar.

Me gusta escribir,
dibujar con palabras las formas de un sentimiento,
pintar con palabras esas formas,
dar,
con palabras escritas en el mismo centro de la sensación
que desarma un silencio.

Porque no es fácil poner colores donde solo hay interrogantes,
ni decir que no es gris lo que siento
y lograr, todo a una, que sopeséis cada palabra en su contexto.

Porque yo no pulso con vuestra gracia natural cada cuerda de mi ser,
ni tampoco llevo el balón como vosotros,
ni puedo ser un príncipe que desciende de plebeyos,
(aunque me gustaría sospechar que alguna vez lo fui.)

Porque tengo gracia cuanto tecleo vuestros nombres,
y aunque mi voz no suele oírse...parece cobrar vida cuando os nombro,
y como muchas pero muchas veces no se decir lo que siento,
por todo eso escribo.

Así es que pretendo,
que si en algún momento tropezáis con mi silencio,
no os desaniméis,
papá es papá,
vosotros lo sabéis y yo hace rato lo presiento.